Sorry this part has no English translation

Für mich ist der Sonntag ein Herr mit Zylinder, der sein blasses Söhnchen in Matrosenbluse und langer Hose durch die aquarellfarbene Landschaft spazieren führt. Am Pier verweilen sie, bestaunen die Segelschiffe, die Ingwer, Rum, Tee und Zuckerrohr in den Hafen gebracht haben. Kerzengerade steigt der Rauch aus den Schloten in den blassblauen Himmel auf. Es riecht nach Talg und nach Pfeffer. Ein welscher Gaukler dreht die Kurbel des Leierkastens mit einem angeketteten Äffchen obenauf und singt quäkend sein Lied dazu. Auch der Wind macht sich bemerkbar, zerrt an den Segeln, schlägt sie an den hölzernen Mast. In den Kornspeichern mampfen gierig die Ratten. Eine Frau mit Seidenkleid, um die vierzig, ein Gebetbuch an die Brust gepresst, steht mit gesenktem Blick mitten in einem weiß verhängten Zimmer und denkt: «Dieser elende Schuft.» In der Konditorei sitzen rotbackige Mädchen und Jungen, nippen an ihren Gläschen mit Kaiserbirnlikör.
Draußen beginnt es zu regnen ... (Sándor Márai)

... im Porgy ist es trocken! (Klángkombinat Kálksburg)